Porque as palavras podem ter tinta

Escrevo com o nervo do catarro do cigarro ainda não fumado estou pretensamente contaminado antes do cancro que chega em forma de escarro ou moral (corrijo, chamada de atenção em letras ainda mais inanimadas na bula do fármaco apreensivo com o meu vicio fumegante) e ainda falo do mesmo isto é do cigarro não fumado e catarro associado, falo do imposto agravado que devo nesse preciso momento apenas por ter a minha fotografia na lista online do fisco .
Fumei tabaco de contrabando e a tosse não melhorou.
A minha vida, ainda ontem, porra, ainda ontem, tinha tanto sentido aquele definido pela brisa com mar e pôr-do-sol que eu pensava ser feito do último sopro dos meus pulmões conhecidos como as vagens negras que se vendem nas bocas das fábricas que a pompa circunstancial dos impolutos e sem apego ao tabaco apelidam de revolução industrial. Acreditava, amigo, que a minha vida estava escrita na ponta de uma beata que riscava no chão onde podia pisar. Hoje vejo televisão.
Já não há cravas.

Lopes